Londres, 1924. La ville était enveloppée d’une brume épaisse qui s’accrochait aux réverbères, étouffant la lumière faiblarde des lampes à gaz. Dans un modeste famille du quartier de Bloomsbury, unique du tumulte des rues animées, un accomplissement professionnel de radio émettait un léger grésillement, en tant qu' un murmure originaire d’un autre sphère. Eleanor Harcourt, une homme d'expérience par les sciences énigmatiques et les toutes jeunes avancées modernes, était penchée sur l’appareil, branchant les cadrans avec une précision méticuleuse. Depuis 2 mois, elle s’intéressait à une doctrine larme conventionnelle : celle en faisant référence à lesquelles certaines fréquences radio avaient l'occasion de captiver plus que des messages terrestres. La voyance, disait-on, pouvait s'exercer par-dessous bien des formes. Certains lisaient le futur dans les cartes, d’autres dans les songes, mais Eleanor était persuadée qu’il existait un autre moyen d’entrer en contact avec l’invisible. Les énergies radio, ces fréquences inaudibles à l’oreille humaine, avaient le bienfait d’intercepter des voix venues d’ailleurs. Elle tourna légèrement un bouton, affinant la fréquence, et laissa le silence s’installer dans la parure. Seul le distractions du grésillement emplissait l’espace, inégal, notamment une respiration mécanique. Puis, soudainement, des éléments changea. Un son divers émergea du business, un écho lointain, une vibration presque inapparent sous le bruit de fond électrostatique. Eleanor retint son caractère et tendit l’oreille. C’était une voix. Faible, déformée par l’interférence, mais bien sûre. Elle augmenta mollement le volume, sentant un frisson lui façonner l’échine. La voyance lui avait extrêmement paru simplement, si ça se trouve, désir réservé aux diseuses de bonne aventure, aux religieux, aux êtres en mesure de ressentir l’invisible sans l’aide des équipements. Mais là, destinées à elle, un coulant poste de travail en bakélite et en cuivre semblait intéresser une information venu d’un autre périodes, d’un autre site. La voix s’éleva, plus claire et nette cette fois. Un mot. Un en invoquant. Le sien. Eleanor recula brusquement, les battements de son cœur résonnant dans ses tempes. Quelque étape, ou une personne, savait qu’elle écoutait. Et la voyance venait d’utiliser une toute renseignement dimension.

L’appartement d’Eleanor Harcourt était plongé dans un silence lourd. Seule la peu important clarté d’une lampe de bureau éclairait les résultats du manuscrit qu’elle tenait entre ses mains tremblantes. ' Les Fréquences du Néant ', un bijou oublié depuis longtemps, renfermait des secrets que la vision cartésienne moderniste refusait d’admettre. Elle parcourut du regard les lignes tracées à l’encre brune. Les trois messages qu’elle avait entendus à la radio étaient correctement là, inscrits taciturne sur allégé, travaillés dans les chroniques de façon identique à un écho perdu de partout dans le saisons. La voyance s’exprimait par des idéogrammes, des rêves, des traces incorporels à l’œil profane. Mais cette fois, elle s’inscrivait dans les vibrations, dans l'épreuve même du son. Elle reprit son carnet et relut sa qui est à vous dissertation. Ces signes qu’elle ne comprenait pas, ces syllabes qui semblaient évacuer d’un langage oublié. Puis son regard s’arrêta sur une annotation de trop du manuscrit. ' Ces signaux ne devront jamais sembler prononcés à très grande voix. Ce sont des clés, non des messagers. Leur présent habite dans l’écho qu’ils laissent, pas dans leur signification. ' Elle sentit une sueur froide perler sur sa nuque. Une clef ? La voyance ne lui avait pas envoyé un coulant avertissement. Elle lui avait accepté un passage rythmique des attributs d’autre. Elle recula délicatement, posant le présente sur son bureau. Son regard se porta versification le exercice professionnel de radio, toujours éteint. Puis un frisson parcourut son échine. Le grésillement revint. Elle n’avait pas touché l’appareil, néanmoins, un distractions surnaturel s’élevait encore une fois la pièce. Un appel, bas, intermittent. Elle tendit la main poésie le bouton de réglage, hésita, puis l’activa délicatement. La voix revint. Cette fois, plus spéciale. Un murmure, presque un chagrin. Puis, dans un spectre à exercice perceptible, un dernier mot fut prononcé. Un mot qu’elle comprenait. ' Écoute. ' Eleanor recula d’un pas. Quelque chose savait qu’elle était là. Quelque étape utilisait la radio notamment une porte entre leur sphère et le sien. Et promptement, elle n’avait plus qu’un choix : Continuer à écouter… Ou assagir définitivement la voix du néant.